Der verschollene Graf

Christoph selbst wuchs am Hof der Stuarts auf, wo er zum vollendeten Höfling erzogen wurde. Ganz wie sein Vater, sein Onkel und sein Großvater begann er außerdem eine militärische Karriere. Nach dem Entsatz des belagerten Wien 1683 kämpfte er im sogenannten Großen Türkenkrieg vier Jahre lang gegen die Osmanen. 1689 wurde er zum hannoverschen Oberst ernannt und kommandierte zwei Gardekompanien im Pfälzischen Erbfolgekrieg (1688–1697).

Nach seiner Rückkehr begann die Liebesbeziehung mit Sophie Dorothea. Die beiden kannten sich aus Kindheitstagen und waren einander sofort mehr als sympathisch. Was anfangs vielleicht als Affäre begonnen hatte, entwickelte sich zu einem innigen Verhältnis, das über zwei Jahre währte, bis es gewaltsam zerstört wurde. Ein in Teilen erhaltener Briefwechsel, der 1690 begann, dokumentiert die Liebe der beiden. Sophie Dorothea schrieb etwa: „Meine Zärtlichkeit wächst, scheint mir, mit jedem Augenblick. Sie dient nur dazu, mich jetzt unglücklich zu machen, denn ich bin gleichgültig gegen alles andere in der Welt und beständig in Furcht und Aufregung, die meine Ruhe stören.“ Nachdem eines ihrer Zusammentreffen beinahe bekanntgeworden wäre, schrieb Christoph aufgeregt: „Das Ganze gleicht einem Roman.“

Beide waren Persönlichkeiten, die in jeder Gesellschaft schnell zum Mittelpunkt wurden. Die Kurprinzessin und der Kriegsheld waren jung und gutaussehend. Und ihre offene und heitere Art wirkte anziehend auf den ganzen Hof. Dauerhaft ließ sich ihre Beziehung nur mit Mühe geheim halten. Das Hoffräulein Eleonore von dem Knesebeck, eine enge Vertraute Sophie Dorotheas, tat zwar alles, um die Liebenden vor misstrauischen Blicken abzuschirmen, aber wie vorsichtig sie auch war: Liebesbriefe, die sie dem Grafen im Auftrag der Kurprinzessin zusteckte, waren nicht der einzige belastende Beweis, so sie denn jemandem in die Hände fielen; das Paar litt, wenn es getrennt war, und man konnte den beiden ansehen, dass sie einander liebten.

Die Heimlichtuerei bedrückte die Liebenden, und eines Tages entstand die Idee, Sophie Dorothea solle sich scheiden lassen. Eine dahingehende Bitte, mit der sich Sophie Dorothea an ihre Eltern wandte, konnte nur abschlägig beantwortet werden. Ihr Vater Georg Wilhelm, der Fürst von Lüneburg (1665 –1705), hatte kein Interesse daran, das Bündnis mit seinem Bruder, dem Kurfürsten Ernst August (1692 –1698), auf die Probe zu stellen.

Möglicherweise war dies der Anfang vom Ende. Während es in der Adelswelt völlig normal war, dass hohe Herren außerhalb der Ehe mit einer oder mehreren Geliebten verkehrten, durften außereheliche Beziehungen einer Kurprinzessin nicht publik werden. Dass eine solche Beziehung ein offenes Geheimnis wurde, war zwar durchaus möglich, und so mussten Gerüchte über Christophs und Sophie Dorotheas Liebschaft nicht zwangsläufig Konsequenzen nach sich ziehen. Doch spätestens, wenn die Gefahr einer unklaren Vaterschaft und damit einer erschwerten Nachfolgeregelung bestand oder das Auffliegen der Liaison zum politischen Skandal zu werden drohte, mussten die Fürsten und Familienoberhäupter einschreiten. Im Fall Sophie Dorotheas und Christophs waren es wohl die geplante Scheidung und erste Fluchtpläne, die entweder Sophie Dorotheas Ehemann Georg Ludwig oder ihren Schwiegervater, den Kurfürsten von Hannover, dazu bewegten, Gewalt anzuwenden.

Vier Höflinge wurden nun wohl dazu bestimmt, das Problem Christoph von Königsmarck aus der Welt zu schaffen: der Kammerherr Wilken von Klencke, der zum alten Adel von Hannover gehörte und immer wieder in diplomatischer Mission für den Hof unterwegs war; Philipp Adam von Eltz, der als Hofmeister für die Erziehung des zukünftigen Königs Georg II. zuständig war; der Kammerjunker Johann Christoph von Stubenvol, der mit einer unehelichen Tochter des Kurfürsten verheiratet war, und Don Nicolò di Montalban.

Don Nicolò war von den vieren sicherlich die schillerndste Gestalt. Die Familie Montalban hatte sich am welfischen Hof fest etabliert. Zwischen 1665 und 1696 waren acht Familienmitglieder dort in verschiedenen Funktionen tätig. Don Nicolò war eigentlich Priester, doch am Hof war er nicht als Seelsorger, sondern als Künstler tätig: Er schrieb Libretti und entwarf prunkvolle Bauten. Als Bauleiter war er verantwortlich für die Errichtung des Osnabrücker Schlosses. Am Hof war er allerdings in erster Linie als Frauenheld und Spieler bekannt. Beim Glücksspiel häufte er immer wieder Schulden an und war auf die Kredite des jüdischen Hoffaktors Leffman Behrens angewiesen.

Die Spielschulden mögen ein Grund gewesen sein, warum der ungewöhnliche Priester Don Nicolò zum Attentäter wurde; aber sie waren auch etwas, das ihn mit Christoph von Königsmarck verband, denn dieser war ebenfalls ein leidenschaftlicher und bisweilen schwer verschuldeter Spieler. Beide kannten die Diskrepanz zwischen höfischer Selbstdarstellung, Prahlerei und Ausschweifung auf der einen Seite und erdrückender Verschuldung durch zu hohes Risiko beim Spiel auf der anderen Seite.

Die Täter schlagen in der Dunkelheit zu

Am Abend des 2. Juli 1694 sah ein Schmied den Grafen Königsmarck durch die Dunkelheit Richtung Leineschloss spazieren. Er trug legere Kleidung. Keine höfische Gesellschaft erwartete ihn. Er war mit seinen Sorgen und Hoffnungen allein in der Finsternis. Die vier gedungenen Mörder kannten seinen Weg wahrscheinlich längst und standen bereit. Man kann nur spekulieren, ob die vier Höflinge zauderten, ob sie mit sich rangen, ob sie vielleicht Sympathie für ihr Opfer empfanden. Letztlich taten sie wohl, was von ihnen verlangt wurde. Don Nicolò war es vermutlich, der zustach. Königsmarck erlag seinen Verletzungen. Der Alptraum des Kurfürsten, seine Schwiegertochter könne mit dem Grafen das Weite suchen, war zu Ende.

Die vier Attentäter ließen nun die Leiche verschwinden. Und sie leisteten dabei ganze Arbeit. Niemand sollte Christophs sterbliche Überreste jemals finden. Für ihre Dienste wurden sie fürstlich entlohnt – der einzige echte Beweis für ihre Täterschaft, der sich in den schriftlich festgehaltenen Ausgaben des Hofes findet: Don Nicolò bekam das vererbbare Anrecht auf die Zinsen eines Guthabens von 10 000 Talern zugeschrieben, die ihm monatlich ausgezahlt wurden und zu einem sorglosen Leben verhalfen.

Als Nächstes galt es, Sophie Dorothea loszuwerden. Auf sie warteten keine Klingen – dafür die Verbannung. Eine gut versteckte Sammlung von Liebesbriefen wurde zutage gefördert und Fassungslosigkeit geheuchelt. Georg Ludwig ließ sich von seiner Frau scheiden und schickte sie in einer verschlossenen Kutsche nach Ahlden, dessen Amtshaus sie bis zu ihrem Lebensende bewohnen sollte, fast 32 Jahre lang. Auf die 28-jährige Prinzessin, die gerade ihren Geliebten verloren hatte, wartete nun ein Leben in Einsamkeit. Ihr wurde verboten, je wieder zu heiraten. Ihre Kinder sollten sie nie wieder sehen.

Sophie Dorotheas Hofstaat teilte das Los ihrer Herrin. Obwohl den Zofen und Dienern nicht das Geringste zur Last gelegt werden konnte, galt die Verbannung auch für sie. Ahlden war ihr Gefängnis. Selbst ihre Post wurde geöffnet und gegebenenfalls zensiert.

Besonders hart war der Umgang mit Eleonore von dem Knesebeck, die viel riskiert hatte, um die Liebenden zu schützen. In Verhören bestritt sie standhaft, dass Sophie Dorothea Ehebruch begangen habe. Diese Treue brachte ihr einen Gefängnisaufenthalt auf Burg Schwarzberg ein. Ihre Familie – alter Lüneburger Adel – konnte ihr nicht helfen. Der Kurfürst hatte mit seinem Vorgehen unmissverständlich klargemacht, dass er in der Sache Sophie Dorothea keine Gnade walten lassen würde. So kam es, dass Eleonore für eine der außergewöhnlichsten Geschichten in der Geschichte der Burg Schwarzfeld sorgte, als ihr mit Hilfe des Dachdeckers Hans Veit Rentsch zwei Jahre später die halsbrecherische Flucht gelang. Sie konnte sich in der Folge dem Zugriff ihrer überraschten Häscher entziehen und unter dem Schutz von Sophie Dorotheas Familie leben.

Für ihre ehemalige Herrin gab es keine Flucht. Ihre Familie war zutiefst bedrückt, konnte und wollte aber aus politischen Gründen keine Eskalation mit den Vettern in Hannover. Die Stimmung zwischen den beiden welfischen Familien blieb jedoch jahrelang überaus frostig. Als man sich schließlich wieder annäherte, konnte Anton Ulrich von Braunschweig-Wolfenbüttel (Herzog 1704 –1714, seit 1685 Mitregent) nicht umhin, sich zu erkundigen, warum die Hannoveraner Sophie Dorothea noch immer in Ahlden festhielten. Der Antwort, sie habe ihren Ehemann böswillig verlassen, begegnete Anton Ulrichs Bruder Herzog Rudolf August (1666 –1704) mit der sarkastischen Frage, wie Sophie ihren Mann böswillig habe verlassen können, wenn man sie doch gegen ihren Willen in eine Kutsche gesetzt und gewaltsam fortgebracht habe. Anton Ulrich verarbeitete die tragische Geschichte Sophie Dorotheas in seinem Roman „Die römische Octavia“, zu Hilfe eilen konnte er der Gefangenen nicht.

Literarische Verarbeitung eines tragischen Schicksals

Das tragische Schicksal der Kurprinzessin diente auch anderen Künstlern als Inspirationsquelle. Selbst Friedrich Schiller (1759–1805) fertigte Entwürfe für eine Tragödie an, in der er Sophie Dorotheas Geschichte verarbeiten wollte. Theodor Fontane (1819 –1898) kam auf sie in seinen „Wanderungen durch die Mark Brandenburg“ zu sprechen. Darin schrieb er, hinter dem Mord an Christoph von Königsmarck habe die Mätresse von Sophie Dorotheas Schwiegervater gestanden. Clara Elisabeth Gräfin von Platen (1648–1700) hatte wohl eine Affäre mit Christoph; als dieser dann bereits in Sophie Dorothea verliebt war, wollte sie ihn dazu bringen, ihre Tochter Sophie Charlotte zu heiraten – ein Anerbieten, das er ablehnte. Ob die Mätresse aus Rache dazu beitrug, das gewaltsame Ende der Liebschaft zwischen Christoph und Sophie herbeizuführen, ist allerdings nicht zu klären.

Am Hof in Hannover wurde stets bestritten, irgendetwas mit dem Verschwinden des Grafen zu tun zu haben. Offiziell galt er nicht als ermordet, sondern als verschollen. Der europäische Adel der Zeit und Künstler späterer Tage konnten nur vermuten, wo die Mörder seine Leiche vergraben, versenkt oder eingemauert hatten.

Als im Jahr 2016 bei Bauarbeiten im Leineschloss menschliche Knochen gefunden wurden, war die Aufregung entsprechend groß. Sofort wurde vermutet, man habe die sterblichen Überreste des ermordeten Grafen gefunden. Eine Untersuchung der Knochen enttäuschte diese Hoffnungen allerdings.

Nichts von alledem hätte für Sophie Dorothea irgendeine Bedeutung gehabt. Gnadengesuche, die sie an Georg Ludwig und ihre ehemalige Schwiegermutter schrieb, blieben unbeantwortet. Ihr größter Wunsch war es, ihre Kinder wiederzusehen. Aber alles Bitten und Flehen war vergeblich. Sicherlich wurde den Kindern auch allerhand Böses über ihre Mutter erzählt.

Sophie starb am 13. November 1726 – sieben Monate bevor Georg Ludwig (nunmehr Georg I.) verstarb und ihr Sohn als König Georg II. den Thron bestieg. Bis zuletzt hatte Georg I. auf Distanz seiner Kinder zu Sophie Dorothea bestanden. Als er erfuhr, dass ihr Tod auf Betreiben seiner Tochter, inzwischen Ehefrau des „Soldatenkönigs“ Friedrich Wilhelm (1713–1740), am preußischen Hof offiziell betrauert wurde, soll ihn dies zur Weißglut getrieben haben. In Hannover war öffentliche Trauer untersagt. Die „Prinzessin von Ahlden“, die den Großteil ihres Lebens
in Gefangenschaft verbracht hatte, erfuhr bis in ihr 60. und letztes Lebensjahr und bis über den Tod hinaus keine Gnad